A30 - L'archive, entre poétiques et pratiques 1/2

A30 - L'archive, entre poétiques et pratiques 1/2 FR 

Dans le climat d’effervescence et de libération populaire des révolutions arabes, mais aussi de désenchantement et de violence post-insurrectionnelle, des initiatives de documentation, d’enregistrement et de collecte du réel ont vu le jour. Menées par des militant.e.s, des artistes ou de simples citoyen.ne.s engagé.e.s, parfois des chercheur.e.s, ces initiatives non institutionnelles visent d’un côté à produire, rassembler et consigner des traces et des archives de l’événement au moment même où il se déploie, de l’autre à renseigner les insurgé·e·s en situation révolutionnaire. L’ensemble de ces démarches traduit la conviction, diffuse et partagée, de vivre une phase de réouverture/intensification de l’histoire dont il faut garder mémoire. De plus, il renseigne sur le rapport des sociétés à leur expériences et à leurs conditions historiques en contexte autoritaire où l’accès au passé, à ses sources et ses acteurs, est verrouillé en tant qu’outil de contrôle politique, et doit nécessairement faire l’objet de pratiques autres, souvent militantes et artistiques. En inscrivant la réflexion sur les archives dans une temporalité plus longue, qui remonte aux indépendances et prête attention aux séquences de violences politiques, dont les guerres civiles, en Algérie, Syrie et Liban, nous souhaitons, d’une part, explorer les dynamiques de production et de sauvegarde de traces auxquelles participent aussi bien les chercheurs, les artistes et les militants ; d’autre part interroger les circulations, les emprunts mais aussi les éventuelles méprises entre ces milieux spécifiques aux frontières, disciplinaires et géographiques, de plus en plus poreuses. Espace transdisciplinaire, cet atelier se veut ainsi un espace expérimental de partage et création collectifs autour des enjeux, des biais et des défis de l’archive et de l’archivage dans la région MENA.

Responsables :  Giulia Fabbiano, Dunia Al-Dahan, Leyla Dakhli, ERC DREAM, France

En 1990, un groupe de militants politiques incarcérés à la prison de Saidnaya s’apprêtaient à réaliser une pièce de théâtre, La Maison construite par Jonathan Swift. Les répétitions sont fréquemment interrompues par les évènements qui se déroulent à l’extérieur, affectant la vie intérieure des prisonniers. Cette pièce, la plus aboutie d’une série de plusieurs spectacles réalisés par ce groupe, sera la dernière. Partant des témoignages croisés, nous essayons de reconstituer le déroulement de leurs répétions au cours de cette année décisive, et de recréer le spectacle "à l’identique". Un espace où ces mémoires jouent, se croisent, s’affrontent, se superposent pour retrouver l’œuvre imaginée et jouée dans une cellule.  Ce travail est né au sein d’un projet de recherche plus large (ERC DREAM) qui vise à revisiter, avec des anciens militants syriens, leurs parcours et, à partir de là, à constituer une archive sur des expériences politiques vécues dans la Syrie des années 1970-1990. Nous avons envisagé ce travail pour donner forme à nos interrogations sur notre propre démarche. En déplaçant l’enjeu de notre enquête des récits politiques et militants vers une œuvre de fiction, il s’agit de créer/recréer un espace théâtral qui permette une mise en jeu de notre recherche, de notre travail de collecte de témoignages et d’archivage.

L’histoire non écrite des guerres libanaises, de par l’adoption de la loi d’amnistie générale en 1991, a généré un besoin chez de nombreux artistes et cinéastes de produire des œuvres et des films pour témoigner et faire témoigner ceux à qui on a confisqué la parole. Ils ont cherché à reconquérir leur histoire en se l’appropriant. Conflits, guerres et crises économiques ont toujours fait partie du quotidien des Libanais et ces trois dernières années ont été particulièrement mouvementées. Créer au Liban se fait souvent dans un environnement instable, il faut trouver le moyen de s’extraire des tensions et conflits en s’isolant ou bien s’y immerger, c’est-à-dire prendre part aux marches et manifestations, participer aux débats et discussions. Ce temps-là est particulier, il exige de nous une disponibilité et une mobilisation totale à la fois physique et surtout mentale. Le temps de la création est quant à lui différent, il exige de nous un retrait et une distance. Ce n’est qu’une année après l’explosion du 4 août 2020 que j’ai réellement pu travailler sur les images de la révolution et celles de l’explosion filmée par la Dashcam que j’avais installée dans ma voiture au Liban en 2018.

Au Liban comme dans beaucoup d'autres pays méditerranéens, l'accès aux archives est complexe. Il est rare de pouvoir prendre un rendez-vous à une heure donnée sur la foi d’un inventaire : il faut au contraire multiplier appels, fausses pistes, passer par des archives privées, institutions culturelles, partis politiques, antiquaires et marché des vieux papiers, particuliers, et - seulement parfois - institutions publiques. Une situation d’archives fractionnées, contrôlée par des gardiens, où de ce fait la situation tend souvent à l’entretien avec le propriétaire des archives, à un examen ou une négociation commerciale. La consultation est ainsi individualisée, limitée dans le temps, conditionnée, et peu reproductible. Partant de situations concrètes d'interactions pour accéder à des archives, ce papier travaille les ressorts qui permettent ou non d'accéder à des documents - et le plus souvent sans jamais y accéder - tout comme la mythologie particulière qui entoure les archives et ceux/celles qui "sauraient" y accéder.

Dans l’absurdité et la fragilité des jours à Beyrouth, les circonstances m’ont amené à me retrouver seul avec les archives des disparus de la guerre civile, face au conteneur poubelle public dans une rue déserte dans un quartier où tout le monde a fui, à la frontière de la zone des bombardements aériens. Les archives étaient énormes à transporter, et dans la foulé de l’explosion qui m’arracha les oreilles, j’ai tout mis à la poubelle.

Ce n’était pas les originaux, mais les copies.

Du sable vint se coller contre ma joue trempée de sueur. C’était L’Été Chaud comme avait stupidement intitulée la chaîne Al Jazeera, la guerre d’Israël sur le Liban en 2006, ramenant la guerre instantanément à sa représentation. Le sable contre ma joue était tout ce qui restait de l’immeuble qui venait de s’effondrer. J’essuyai l’immeuble et ma sueur d’un geste de la main et me pencha dans la poubelle et regarda les yeux dans les portraits photocopiés des disparus qui fixaient le vide, le ciel, l’aviateur, moi.